故事800字
十一月的风 ，是秋的赞歌，吹过蓠原，吹过叶端，吹过记忆的转角。在岁月里，为一段故事轻注下只言片语。在回忆任性的国度，倾诉着将续的下篇······
我始终相信我们都承载了太多的故事，一边经历，一边讲述。回忆若能下酒，往事便可作一场宿醉，醒来时，天依旧清亮，风依旧分明，而光阴的两岸，终究无法以一苇渡航。回忆经过了时间的篡改，变得不再真实，只残留些许模糊的“关于”：关于天的辽远，关于风的吟唱，关于云的彩衣，关于雨的精魂·····
在回忆里勾勒出曾经的轮廓，时间也会苍老。在我们正渴望前进的时候，拉扯我们跌进流失的回忆，一遍又一遍呢喃着“遗失的美好”，
就像秦淮河上的桃花渡，莫愁湖畔的莫愁女，瓜洲古渡的杜十娘，西泠桥畔的苏小小······太多怀念尘封于记忆的深渊。
我们都是时间的祭品，奔赴着一场盛大的洗礼。有时喜欢一个人静静地发呆，目光失去了焦点，内心一片阒静通彻，回忆翻涌着润湿了眼眶。往事历历在目，就像元宵的夜晚，爬上干草堆，凝望着月亮出神，那晚的月光如此明亮，像圣洁的天使投下一片明朗朗的目光，于是我内心也是一片明朗朗的通亮，后来再也没有见过那样的月亮，没缘由的，会涌起一丝哀伤。睹物思人估计也是这般感受吧。
童谣总能唤醒记忆，如同乳名总会唤醒甜美的亲情，我的脑海中已然呈现出如此的画面：母亲一声长一声短地喊我回家——她走进田野，走上高地，走遍村边的小树林和小路，走到村口的坡前，喊着我的乳名：友儿~友儿~ 喊我回来吃晚饭。她拉着满身灰尘的我，踏着夕阳的余晖，向炊烟袅袅的烟囱走去。多年以后，我踏着她那深深浅浅的脚印，看着嬉戏打闹的顽童，满脸幸福，聆听着一声声的呼喊，顽童从我身边跑过，迫不及待地奔向喊声传出的地点，如同奔向幸福的方向。我静静的欣赏这一切，感受着母亲那些年的平静与焦急，我也终于领悟了一段岁月的真实面目。那些村庄依旧在那里，那些炊烟，一直挂在村庄的上空。只不过，有些村庄只会存在于心里，真切如初。
那些年少的时光，就这么一去不返。我总觉得时间大概一直藏在哪儿，觊觎着我们的小幸福。殊不知，幸福像酿酒，不会随着时间的流逝而消失，反而愈酿愈香。
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