旅程1600字
这是一条路，一条由碎石板铺就的小路，虽然很窄，但比较平整。路的两旁是青青的草地，软软的，凹陷下去，路高低地。还有那一棵棵笔直的树，立于草地、插入浓雾，很高很高，只能看到树干，看不到任何的枝叶，树干光滑得无法爬上去。在浓雾的映照下，草地是暗绿色，小路是湿漉漉的灰褐色，树干是光滑的暗红棕色，一棵棵参差不齐。四处都是湿漉漉的，也许，就是这灰暗的浓雾，弄得看不到远处，它吞噬了所有。
跟着小路一直走，浓雾弥漫，四周死寂，找不到方向，找不到生机。
走着走着，路边立着一座房子，暗黄色的木房，上面是厚厚的、沉甸甸的茅草屋顶，黄褐色，烟囱里没有一丝烟火的痕迹，也是一片死寂，木制的双开门被锁着，这锁是晚清时期老师的旧锁，找不到开锁的钥匙，附近也没有石块、没有枝干，没有任何可以利用来开锁的工具。推一下，门只会给你一掌宽的空隙，可以看到墙和鹅卵石围成的火炉，但进不去。只好从门左上方的窗户爬进去，这是一道方框型的、小小的、单扇的窗户，踩着房子左边的木栏栅爬进去，很紧、很挤，但还好能爬进去。屋子里面没有火，没有光，冷寂、昏暗。左边是一张老式的木床，紧靠着墙，床上的被子新新的、没有尘埃，蓝底白花儿，连个柔软、胖胖的枕头，看着就很很舒服，只不过这被子和床垫都很薄，这张床睡起来一定很硬、很冷。鹅卵石围成的半圆型的火炉正对着门，这里有火烧过的痕迹，黑黑的，石块上架着一个陈旧空洞的水壶，被烧过的痕迹包含着岁月的沧桑。屋子里的右边儿是一堆凌乱的鹅卵石，恐龙蛋那么大，表层凹凸不平，大大小小的孔，用手去抚摸，很舒服的粗糙感。石堆的右边，一个红褐色，不，是暗红色老式的柜子蹲在那儿，柜子上没有任何东西，不新不旧，可慢了许多传统民族乡土艺术性的花纹，充满了传统与民族的气息。柜子的双开门上也系着一把老式的锁，里面似乎装着什么宝贵东西。但他不是这间屋子的主人，他没有钥匙，打不开这把锁。
突然，几块鹅卵石翻滚下来，发出“咔！咔！”声。
这间屋子好冷好暗，他又翻出来，在附近搜寻着可燃物，找着找着，终于在路边树下找到了一小堆落叶，不过湿漉漉的，现在无法燃烧，但有总比没有好，于是，他把这堆落叶从门缝塞进屋子里，又从窗口翻了进去。滴水的落叶绝对无法燃烧，但鹅卵石沙质的，具有吸水性，于是他将落叶一片片分开铺在鹅卵石上面。过了好久，落叶的水终于吸干了些，但还是润润的，不过，可以尝试。他用石头在手里打磨着，不停地打磨着，不停地打磨着，打磨了很久很久。现在别的树叶应该干了吧，他把那些树叶都集中的放在火炉中间，不断地打磨着，不停地打磨着终于，闪现的火把树叶点燃了，不过，树叶少，不一会儿就燃成灰烬了，屋子里的昏暗冰冷没有得到丝毫改变。一定要打开那柜子，没有钥匙、没有什么工具，它又不是他的，但必须打开它，只好用那鹅卵石了。他不停地打击着、敲击着，这锁的质量不是一般的好，怎么也打不开。不断地打、不停地打，打了好久好久，还是打不开，这锁丝毫没有受损的迹象。不小心，还把手打出血来了，但他仍在敲打着锁，这点痛对他来说已经不叫痛了。不停地打，可还是完好无损，怎么也打不开。只有等以后再想办法了。
从窗子翻出来，四周还是浓雾一片。沿着路走，一个小天使飞来，说带他去上帝的花园，于是，不久便看到了一个小花园，但仍被笼罩在浓雾下。花园的门是锁着的，四周栏栅上缠满了带刺的小玫瑰。美味不允许他进去，说如果他一定要进去，必须以失去什么东西为代价作为交换，像生命、躯体，天使在一旁也点点头，说一切都是公平的。他无言以对。后来，不知怎么的，他又进去了。花园里长满了花粉红色、柠檬黄色，散发着阵阵花香，那味道不浓，但很清新、舒适，它们排列得很整齐，像一支军队立在那儿，但没有走到对面的路。对面有一个摇摇椅，上面铺着一层绒毛，很柔软、很亲肤，睡在上面好舒服、好舒服。但突然，这摇摇椅上长出许多带刺的藤蔓，像荆棘，缠满他全身，那刺扎在肉里，很疼，满身是血，也许是他不该享受着把椅子。使劲儿挣扎，挣扎，终于从椅子上跳了出来，满身的血流淌着，还好，他的心早已痛得麻木、早已不怕痛了，对痛早已无知觉了。那个小天使也不知是在什么时候消失了。雾还是那么浓，阳光怎么也透不进来。
走出花园，沿着小路往回走，还是浓雾迷茫，走着走着……
（未完待续）
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